Überfahren

Tragikfaktor: 2/5

Ihr braucht: Sperrstunde, ein motorisiertes Verkehrsmittel

„Ich halte es echt nicht mehr aus! Ist es denn so schwer zu verstehen? Wir schließen. Schluss, Ende, Finito. Ganz ehrlich! Ja, ich weiß, es ist erst elf, aber das ist mir so was von wurscht. Sie sind seit zwei Stunden der letzte Gast hier und ich hab Sie vor ner halben Stunde abgerechnet, das war doch wohl klar, dass ich Ihnen nix mehr ausschenke. Also Abmarsch, raus, sofort! Es ist mir völlig egal, welche Geschichte Sie mir von ihrer Tante Hilde, ihrem Hund oder dem Papst erzählen, Sie verschwinden gefälligst, jetzt und nicht in zehn Minuten oder einer Stunde oder fünf Wochen, weil wir schließen jetzt und entweder Ihr Arsch ist in fünf Sekunden vor dieser Tür oder ich vergesse mich! Ja, dieser Besen ist für was gut. Zum Kehren von Böden, aber ich kehre Sie auch gleich mit raus. Ich habe echt die Schnauze voll, was glauben Sie eigentlich – dass mein Job Spaß macht? Dass es lustig ist, so als junge Frau die letzte in diesem Kackladen zu sein, weil der blöde Barkeeper mal wieder eher nach Hause wollte, weil der hat jetzt Frau und Kind und das geht ja nicht und ich muss mich jetzt mit dem blöden Gesocks abgeben! Ja, ich mein schon Sie! Also verschwinden Sie gefälligst, jetzt sofort, raus aus der Tür, genau so! Husch, husch, und noch ein Schritt und noch ein Schritt und… VORSICHT, BUS!!! Oh… SCHEIßE!!!“

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